Contar os dias dói. Parece que quando se contam os dias, eles não passam. São folhas esquecidas pelo vento. São canções esquecidas pelos músicos. Quando se contam os dias, a vida passa devagar e qualquer sorriso não tem tanta beleza. A vida se preocupa com o amanhã, se preocupa com o que ainda não chegou. Que quando querem contar os dias, não esperamos agora, esperamos pra depois. Mas e o depois, o que é, afinal? Não sabemos, porque hoje choveu, mas amanhã poderá fazer sol. Porque o sol sempre nasce, como sempre nasceu.
Contar os dias dói, mas tem horas que é como a heroína. Dói, mas é viciante.